Suenan las campanas,
llora el jilguerillo,
son las cinco y cuarto,
ha muerto de frío
el último ruiseñor.
Se cubren de fuego,
de sangre y espinas,
los bosques, las colinas,
las montañas,
en las que un día cantó.
Su música encantaba
palomas, golondrinas,
su dulce melodía,
acariciaba el ánima
de todo el que le oía.
Este otoño gris,
se visten de luto
hasta las estrellas,
el camino esta lleno
de millones de hojas muertas.
En todos los rincones,
se siente un gran vacío,
anoche el Amor ha fenecido,
por eso el ruiseñor
Hoy ha muerto de frío...
